Сообщений в теме: 130

[SergOs]

Константин Ваншенкин.

Парашютные тонкие стропы
На поляне лежат под сосной.
Заросли партизанские тропы
Переспелой малиной лесной.
Нас дорога лишила покоя,
Мы с тобою ночами не спим.
А туманы плывут над рекою,
Словно сизый махорочный дым.
Солнце в тучи зашло к непогоде –
Слышишь, гром прогремел в тишине?
И дожди над хлебами проходят,
Как полки по родной стороне.
Все-то снятся нам узкие тропки
И геологов трудный поход,
Пара спичек в последней коробке…
А дорога зовет и зовет.
…Сообщив изумленным соседям,
Что до поезда двадцать минут,
Мы однажды возьмем и уедем,
Пусть потом вспоминают и ждут.

[Nemo]

вечер в Крыму
мыши в углах
а я исчерпала
свой недельный
запас тепла
в южную ночь
страшно
смотреть вверх
мой Север во мне
как вдохновенье

отсутствие глаз на твоём лице танцует
на стене тень крошечной спички мне тебя
любимый не догнать уже я рву связи и
ломаю привычки я наверное смогла бы уйти
с тобой выбросив горло в пролёт окна но
ворот белой рубахи параллелен полоске на
распухшей шее она так черна я наверное
смогла бы уйти с тобой выбросив горло в
пролёт окна но ворот белой рубахи
параллелен полоске
на распухшей шее она так черна


ночные снайперы

[Nemo]

Я люблю того, кто не придет.

Кто не сядет пить чай
за одним столом.

Кто никогда, никогда

не приходил в мой дом.

Я люблю того,
кто спит по ночам,

опустив веки в ночную печаль.

Дрожит фитиль его огня

и гаснет в свете дня.


А мы с тобою уже далеко от земли.

Ты умеешь летать. Я умею любить.

Ты любишь мечтать. А я люблю петь.

И наши страны давно стали одной.

Hаши войны давно превратились в парад.

Ты так долго этого ждал. Почему ты не рад?


Медленный стук чужих шагов.

Вечер не время для врагов и для звонков.

Я недостаточно сильна.

Давит всей тяжестью вина,

но не до дна.

Я люблю того кто держит в руке
ключ от дверей, что всегда на замке,
кто знает маршруты ночных поездов
до дальних городов.
Я люблю того, кто видит мой цвет,
кто рядом со мной, когда меня нет.
И слезы мои - его глаза, как соль на парусах.

А мы с тобою уже далеко от земли...


ночные снайперы

[Nemo]

по твоей загорелой руке я читаю молитву
мы с тобой расстаёмся мой друг навсегда
навсегда
и дрожат мои губы
я кривлю их в улыбке
я готова и ты подаёшь мне пальто
мы выходим
а на улице вечер
и сырая метель
и озябшие псы
ты меня провожаешь
но как светел как светел
на щеке
твоей луч
фонаря

нами прожит ещё один день
самый долгий и краткий
ты шагаешь так быстро
мне трудно успеть за тобой
мы уже у порога
ты рассеянно-нежен
я стою у окна и смотрю тебе вслед
одинокий дым по комнате вьётся
сколько будет ночей без тебя
без тебя
ты всё дальше и дальше
но как светел как светел
на щеке
твоей луч
фонаря

ночные снайперы

[SergOs]

Память
* * *
Баба Клава,
вино превращается в воду.
Вспомнишь ли гостя?
Рукой провела по лицу...
Глядя в окно,
обращаясь к пустому киоту,
видела только,
как снег замирал на лету.
Всех схоронила?
Аль жив кто?
Не выручит память...
Спички нашла,
прерывая несвязную речь.
Письма с войны,
фотографии тронуло пламя.
Греет в беспамятстве
звезды холодные печь.
Взятые тягой,
замлели, рассыпались угли.
Скорбные тени
склонились над пеплом седым.
Часом рассветным
усталые вежды припухли:
горек и Богу
судьбы человеческой дым.
Олег МОШНИКОВ

[SergOs]

... Проскакал на розовом коне.
С. Есенин

Листья - всполохи огня,
Тучу к роще ветер чалит.
Как сентябрьская стерня,
Сердце выжжено печалью.

Я и ветер - мы одни,
И покой, и тяжесть в теле.
Гаснут, словно спички, дни -
Даже чувства отсырели.

Листопадовый огонь
Мертвым дождиком остужен.
Но туман, как синий конь,
Воду пьет из желтой лужи.

Осень - близкая родня,
Под окошком куст завянет.
И ускачет от меня
Пьяный ветер на тумане.

Борис Орлов

Листва дурманит запахом земли,
Лишайник растекается на стенах.
Архангелами в небе журавли
Трубят о предстоящих переменах.

Тревожит сердце облачная рябь -
Печаль о невозвратном и любимом.
Как сигареты, раскурил сентябрь
Березы, наслаждаясь желтым дымом.

Слепым дождем прибило в парке пыль,
Колышутся аллеи в дымке зыбкой.
Парит над Петропавловкою шпиль -
Божественный смычок над красной скрипкой.

И отраженья кораблей царя
Хранит Нева, прижавшись к парапетам.
Намыло листьев, словно янтаря,
На влажных берегах балтийским ветром.

Перемешалось все: и цвет, и звук,
И бесконечной кажется прогулка.
Осенне-золотистый Петербург
Поет, как музыкальная шкатулка.


http://www.navy.ru/w...orlov/index.htm


Чиркну спичкой. И лесной шатёр
Опояшу золотым кольцом.
И раскроет лепестки костёр,
Как тюльпан, перед моим лицом.

Ты в шалаш на ложе не зови -
Эту ночь под небом переждём.
Я от поздней задохнусь любви,
Надышавшись листьями с дождём.

[SergOs]

Посреди комнаты -- огромная изразцовая печка,
На каждом изразце -- картинка:
Роза -- сердце -- корабль. --
А в единственном окне --
Снег, снег, снег.

Вы бы лежали -- каким я Вас люблю: ленивый,
Равнодушный, беспечный.
Изредка резкий треск
Спички.

Папироса горит и гаснет,
И долго -- долго дрожит на ее краю
Серым коротким столбиком -- пепел.
Вам даже лень его стряхивать --
И вся папироса летит в огонь.
М.Цветаева

[SergOs]

В. Луговой
Почему на полустанках маленьких,
от минутной смелости робки,
на свои, в обмен, смешные мальчики
спичечные просят коробки?
Как они их держат! Как колеблются,
дать ли «Ту» за «Семилетний план»,
потому, что, кажется, в коллекции
есть один похожий экземпляр!..
Что им в этикетках этих спичечных?
Их толкают вёдрами гремя,
женщины, в момент проезжим сбывшие
весь запас соленого гриба.
- Яблочки моченые, пожалуйста!
- Ой, возьми бруснику, золотой!
Окружают рьяные «пижамники»
«Пиво-воды» синенький лоток,
кипяток несут в бутылках девушки,
пьют матросы местное ситро…
на меня глядит пацан зардевшийся
удивленно, умно и светло.
Я ему даю коробку старую
с ледоколом атомным на ней.
- Может быть, Вы адрес мне оставите? -
сам пугаясь смелости своей.
Я пишу разборчиво свой адрес.
- Ты скорее, парень,  - я прошу.
- Если хочешь, я почтовых марок
из Москвы конверт тебе пришлю…
…Позади остался полустанок.
Спит майор, командуя во сне.
Я курю в своем купе устало,
думаю об этом пацане.
Где-то строят сложные приборы,
спутники стартуют в пустоту,
где-то разбиваются прибои
о камней прибрежных простоту,
о, стоянкам радуясь коротким
поездов на дальнем их пути,
мальчики по спичечным коробкам
в ногу с веком учатся идти.

[SergOs]

И. Бродский
Шведская музыка
К. Х.

     Когда снег заметает море и скрип сосны
     оставляет в воздухе след глубже, чем санный полоз,
     до какой синевы могут дойти глаза? до какой тишины
     может упасть безучастный голос?
     Пропадая без вести из виду, мир вовне
     сводит счеты с лицом, как с заложником Мамелюка.
     ...так моллюск фосфоресцирует на океанском дне,
     так молчанье в себя вбирает всю скорость звука,
     так довольно спички, чтобы разжечь плиту,
     так стенные часы, сердцебиенью вторя,
     остановившись по эту, продолжают идти по ту
     сторону моря.

[SergOs]

Лаврова Татьяна  
Привычка

С привычкой так обидно расставаться,
А ты – моя «привычка» много лет.
Ты уходил, потом решил остаться,
Вновь слышу я веселое: «Привет!»
Но я забуду вредную привычку:
Ласкать тебя тихонько по утрам.
Я, как свеча, что вспыхнула от спички,
Сгораю мягким светом по ночам.
Угаснувший огонь не греет душу,
Размякший воск – бесформенная ложь.
Но, отпустив «привычку», я не струшу,
Ты мое сердце больше не тревожь.