Сообщений в теме: 1275

[milka.54]

Tela (17.3.2010, 1:11) писал:

погода везде фигня   у нас утром дождь со снегом, а вечером солнышко и уже 6 градусов.

котов жалко   куда столько душ и где столько рук найти?

Фигня да ещё какая! Иду покупать сапоги в цветочек.Вот сегодня опять выпал снег.Господи! Да когда же будет весна с травкой и цветочками ?

[Tela]

milka.54 (17.3.2010, 9:18) писал:

Фигня да ещё какая! Иду покупать сапоги в цветочек.Вот сегодня опять выпал снег.

а я не купила, и вот что сёдня стряслось  



теперь наоборот: с утра солнышко, ветерок, потом ветер-ветрищЕ, дождь, и, наконец, снег. тьфу, снова зима?

нашла в цитатнике рунета щас: "Судя по погоде, Масленица выжила и теперь нам люто мстит"    похоже на правду.

[SergOs]

У природы нет плохой погоды -
Каждая погода благодать.
Дождь ли снег - любое время года
Надо благодарно принимать,
  Отзвуки душевной непогоды,
  В сердце одиночества печать,
  И бессонниц горестные всходы
  Надо благодарно принимать,
  Надо благодарно принимать.
Смерть желаний, годы и невзгоды -
С каждым днём всё непосильней кладь,
Что тебе назначено природой
Надо благодарно принимать.
  Смену лет, закаты и восходы,
  И любви последней благодать,
  Как и дату своего ухода
  Надо благодарно принимать,
  Надо благодарно принимать.
У природы нет плохой погоды,
Ход времён нельзя остановить.
Осень жизни, как и осень года,
Надо, не скорбя, благословить.
  Надо, не скорбя, благословить,
  Надо, не скорбя, благословить.
Э.Рязанов

[milka.54]

Текс конечно мировой.Недаром постаянно намурлыкиваем себе под нос эту песню. Однако купила себе сапожки леопёрдовые ,а  на улице опять снег и мороз.Счас кофе выпью и пойду на работу.А где это кстати кофеманы ?

[Tela]

milka.54 (18.3.2010, 8:57) писал:

.А где это кстати кофеманы ?

кончились. даже я уже кофе не пью.

[SergOs]

Вчера заметил - погода в Батумии и в Рыбинске почти одна: плюс 4 град.,
у нас даже солнце. Правда, "море" подо льдом.
Рыбаков на него не пускают, дабы не провалились.
Однако, сегодня подморозило.
Что я все про сапоги в цветочек, вот стишок хороший вычитал:

Памяти Зораба Тер-Мартиросяна
Равно лишённый зазнайства и скромностей,
Стою я закованный в латы условностей,
И проповедую веру свою.
- Хочешь, я сразу тебя перебью, -
Вынырнув из водопада словечек,
Храбро кричит мне седой человечек,
Выставив грудь в петушином бою, -
Хочешь, я сразу тебя перебью?
На шлеме забрало и в ножнах булаты,
Я прочно закован в защитные латы,
Он же стучит в мой нагрудник стальной
Незащищённой седой головой.
Вот он отпрянул и снова полез,
С английской булавкой наперевес.
Он мечет и колет, а я же с ним дружен,
Я безоружен его безоружьем,
- Я побеждён, - говорю ему, - стой!
(плюнув на мыслей нарушенный строй),
- Брось, Христа ради, булавку свою,
Хочешь, я тоже тебя перебью?
Но чувствуя, что в доброте нескончаем,
Зову его в гости, пою его чаем…
Арлен Аристакесян 1963

Сообщение отредактировал SergOs: 23 марта 2010 - 17:02

[milka.54]

Разговор не клеится,всё о погоде,да о ней. Чувствую без напитка покрепше не обойтись.Вот только я не арестократ пить по утрам .Ладно пошла на работу,там меня моя бухгалтер пирожеными кормит. А помните как мы в чате гульбасили? во были времена,даже стихами говорили.

[SergOs]

Привет хозяйке, которая засиделась до утра, монин!!
Налейте кофейку нюхнуть. Чмоки-шмяки, шляпу на пол...
Заместо самодеятельности стишок про ВВ:

Казалось мне, кругом сплошная ночь,
тем более, что так оно и было.
В. Высоцкий

Бывает, вспомню Магадан,
где я родился, но и где я
вторично к тридцати годам
свое отпраздновал рожденье,
начав свой путь (почти с нуля)
как журналист и стихотворец,
и мне колымская земля
сказала: “С Богом, иноходец!”
Здесь были первые шаги
трудны, но не от гипоксии
в стихии северной тайги
на самом краешке России,
где ветер, вечно груб и шал,
гулял в любое время года,
где не хватало кислорода,
а я свободнее дышал.
Здесь посетил меня мой друг,
чье творчество – сама эпоха…
Душой творца и скомороха
он принимал иной недуг
людской
иль чей-нибудь конфуз
то словно фарс, то словно драму
своей судьбы, избравшей курс
(притом отнюдь не как рекламу)
тот, что держал его на грани
паденья в пропасть грубой брани,
где затаенная хула
всегда обжечь его могла,
как кипяток в закрытом кране.
На грани той свой дар взрастив,
канатоходцем без страховки,
рискованно, но без рисовки,
не раз хулителей смутив,
презрев падение с каната,
он шел –
в том главный был мотив
его души, его таланта,
в том видел главный свой искус
раскованный певец эпохи,

ее почувствовавший пульс,
поднявший истин тяжкий груз,
познавший риска острый вкус,
вдруг оборвавший песнь
на вдохе…
Я помню, как бродили мы
тогда в весеннем Магадане
среди рассветной полутьмы,
скрывающей от нас в тумане
дома, людей и те года,
что встретим, как два сводных брата,
не ведая, где и когда
меж нами клин вобьет неправда.
Наговориться не могли,
не допуская, кроме тризны,
что где-то там, в иной дали
вдруг разойдутся наши жизни.


…Он будет всюду на виду,
как датский принц на авансцене,
незащищенный, на свету…
И славы яркая арена
закружит в замкнутом кругу
той вседозволенности ложной,
где, как в колымскую пургу,
и некогда, и невозможно
взглянуть хоть раз со стороны
на самого себя спокойно…
Он, словно в детстве пацаны,
был не способен на такое.
Он словно делался глухим
к звонкам беды, звонкам опасным,
а те, кто был в то время с ним,
поладили с его напастью,
заботясь больше о своем
присутствии в ближайшем круге,
чем о пытавшем на излом,
сжигающем его недуге,
с которым биться в одиночку
поэт не в силах был уже
и, может быть, в своей душе
на том бессилье ставил точку.
Один лишь Бог его уход
отсрочить мог бы хоть немного,
и сам поэт, ведя свой счет,
с отсрочкой уповал на Бога…
Еще, конечно, уповал
на женщину своей судьбины,
он с нею столько раз всплывал
со дна погибельной пучины,
сигналы SOS ей подавал,
как в песне той про субмарину…
Он лишь на Бога да Марину
в своем спасенье уповал.

Как в клетке, в суете мирской
он пестовал талант свой редкий,
подняться мог над суетой –
не мог расстаться с этой клеткой.
Я знаю, как он тосковал
о тихом доме, о покое,
но суеты безумный бал
опять захлестывал волною.
Его знак звездный Водолей
адресовал ему, как тосты,
безмерную любовь людей…
…Чем ночь темней, тем ярче звезды.
И вся грядущая беда
была еще небесной тайной,
когда мы встретились тогда,
весной
в далеком Магадане.

Игорь Кохановский

[Tela]

тянет же Вас на такую сУрьёзность по ночам...

[SergOs]

Tela (5.6.2010, 12:10) писал:

тянет же Вас на такую сУрьёзность по ночам...

Суровая действительность такова, что обхохочешься.
Вчера зашел - сидит одна, дай думаю развлеку. Где там, пока буквы и клавиши искал - исчезла.
Теперь днем тексты чёрпаю или набиваю, пошустрей. Утром вставил, и ОК.
Пример (пока нет хозяйки с метлой, очень не любит тараканов на столе):

Так много, много раз я начинал
писать тебе. Абзац, другой, и что же?
Какой-то дьявол в ухо мне твердил
что сухо, или слишком откровенно,
что почта ненадежна, что тебя
должно быть, нету в городе. И я
бросал письмо, надеясь перейти
к стишкам, к роману ли, но на поверку -
к поденщине постылой обращался,
а то и просто - к горькому безделью.

Не вспомнить сразу, сколько зим и лет
мы не встречались, даже разговоров
по телефону не было. Казалось,
что месяца я без тебя прожить, -
хотя бы в виде призрака - не смог бы.

И, вероятно, где-то в даниил-
андреевском надмирном мире наши
подобия  бредут рука в руке
тропинкою в горах, и замирают,
увидев море, и смеются
над собственными страхами.
                         Весну
почувствовав, мяукает на кухне
мой глупый кот. Покрыты пылью книги,
сухие розы тоже пахнут тленом,
а за окном гроза, и - не поверишь -
чуть слышный женский голос Бог весть где
стихи читает - кажется, Шекспира,
слов за дождем не разобрать. Подобно крови
из вскрытых вен, уходит жизнь, и как
остановить ее течение - не знаю,
лишь вслушиваюсь в ночь, где женский голос
уже угас, и только ветра шум,
да редкий гром над пригородом дальним...
Б.Кенжеев

Вот таперь по кофейку (понюхать) и коньячку (помечтать).