Селенка (7.3.2008, 13:36) писал:
грц (?) в отпуск, любовь в отставку
Так должно быть, но

"грц" - не разгадала. Хорошо, что я не жила во времена финикийцев!

немного лирики-теории. По моему скромному мнению-любая игра должна развивать... И полностью поддерживаю Фуфу- "Селенка, твой " в огороде бузина, в Киеве- дядка" прям в глаза лезет." Очень просто не должно быть. Не обязательно перечитывать "Вильяма..., нашего..., Шекспира"(©"Берегись атомобиля"), а в нашем случае Пушкина, или знать его всего наизусть... Но вспомнить, достать книгу, подумать, поспрашивать знакомых, поискать в инете... При любом варианте-это только на пользу, и время будет потеряно совсем не зря.
по делу. Ждал просьбы о подсказке или наводящие вопросы. Не дождался...Селенка разгадала и так

.
Пусть не полностью, но зачёт однозначно...
КРАСАВИЦЕ, КОТОРАЯ НЮХАЛА ТАБАК.
Возможно ль? вместо роз, Амуром насажденных,
Тюльпанов гордо наклоненных,
Душистых ландышей, ясминов и лилей,
Которых ты всегда любила
И прежде всякой день носила
На мраморной груди твоей -
Возможно ль, милая Климена,
Какая странная во вкусе перемена!.....
Ты любишь обонять не утренний цветок,
А вредную траву зелену,
Искусством превращенну
В пушистый порошок! -
Пускай уже седой профессор Геттингена,
На старой кафедре согнувшися дугой,
Вперив в латинщину глубокой разум свой,
Раскашлявшись, табак толченый
Пихает в длинный нос иссохшею рукой;
Пускай младой драгун усатый
Поутру, сидя у окна,
С остатком утреннего сна,
Из трубки пенковой дым гонит сероватый;
Пускай красавица шестидесяти лет,
У граций в отпуску и у любви в отставке
Которой держится вся прелесть на подставке,
Которой без морщин на теле места нет,
Злословит, молится, зевает
И с верным табаком печали забывает, -
А ты, прелестная!.. но если уж табак
Так нравится тебе - о пыл воображенья! -
Ах! если, превращенный в прах,
И в табакерке, в заточеньи,
Я в персты нежные твои попасться мог,
Тогда б в сердечном восхищеньи
Рассыпался на грудь под шелковый платок
И даже... может быть... Но что! мечта пустая.
Не будет этого никак.
Судьба завистливая, злая!
Ах, отчего я не табак!...